A dieta

Con seis meses recien cumplidos mamá te llevó a una pediatra de Santiago para ver si te ponían una de las dosis de la vacuna Prevenar.

Después de hacerte el preceptivo reconocimiento, la médico le dijo a mamá que estabas comiendo demasiado, sobre todo por la noche, que en vez de darte 330 (y algunas noches a eso le sumábamos 180 más) de biberón, que te diéramos, como mucho, 300 y que si te despertabas a media noche que te diérmaos manzanilla con sacarina.

No te preocupes. Los dos hemos acordado a esperar a que vengas a Pamplona para pasar la revisión con tu Pediatra y que sea ella la que nos diga cómo tenemos que hacer.

Eso sí, me preocupa más que seas el único componente de la familia al que tu abuela de Santiago no le dice aquello de:

-"Hay que darle más de comer a ese niño que no come nada...", o...,

-"Dale más a ese neno que está muy delgado..."

Por fin sabemos qué te pasa

Ya hace casi tres semanas que no estas muy bien y por fin, hoy, tu pediatra nos ha llamado por teléfono para decirnos que en tu intestino hay una bacteria parecida a la que provoca la enfermedad de la salmolenosis, pero más débil.

El caso es que esta noche empezaremos a darte el antibiótico que nos ha recetado tu médica y dentro de siete días tendremos que volver a coger una muestra de tus heces y llevarlas a analizar y si todo va bien, seguro que vuelves a beber los biberones como lo hacías antes de este proceso.

ALGO EXTRAÑO

Las horas de los baños y las cenas generalmente, ponen nerviosos a los padres.

Entre el típico: "...ya me duché ayer, ¿por qué tengo que hacerlo hoy también?"; y el llanto (o canto) del bebé reclamando el biberón, unido al final del día con el cansancio acumulado a las espaldas de los padres, esas horas, pueden convertirse en un pequeño infierno.

En mi caso, cuando la hora es más o menos prudente (entre las 20.30 y las 21.00 +/-), me encanta estar con vosotros dos y hacerte el biberón o bañarte o ver cómo tu hermana juega contigo en el baño o ponerte el pijama...

Ayer por la tarde llegamos a casa y tu madre fue a comprar para cenar, mientras yo me quedé con vosotros.

Le dije a tu hermana que abriera el grifo del agua caliente y la dejara correr para bañarse un poco más tarde.

Mientras, yo te preparé el biberón y como parecía que tenías bastante hambre, empecé a dártelo.

Tu hermana estaba apunto de meterse en el baño y aunque le dije que no se metiera en el agua hasta que yo fuera para comprobar la temperatura, se metió y pasó lo que me temía: el agua estaba muy caliente y al meter el pié gritó y empezó a llorar.

Contigo en brazos y sin dejar de darte el biberón fuimos hasta el baño para ver qué le pasaba a A. Al llegar, la calmé y justo cuando ya parecía que la situación estaba bajo control, me di cuenta que te estabas mirando al espejo sin dejar de chupar el biberón y cuando ya íbamos a regresar a la tranquilidad del salón, hicistes algo muy extraño, algo que hasta este día no habías hecho: empezastes a llorar como si te hubieran hecho mucho daño; era un llanto distinto que nunca te había escuchado y no había manera de calmarte. Intenté mantener la calma y a la vez que te cantaba una especie de nana, te acariciaba. Pero tú seguías desesperado en tu llanto.

Vino mamá y como de costumbre, ella quiso controlar la situación.

Al principio creía que tenías mucha hambre y por eso no te calmabas, luego pensó que te habías hecho daño o que te habíamos hecho daño accidentalmente, como seguías llorando pensó que la leche no te gustaba y te hice otro biberón distinto y finalmente, después de unos 15 minutos (o menos) de llanto desesperado, te quedastes dormido como un angelito.

Lo extraño de todo esto es que por unos minutos decidistes cambiar tu habitual risa, por un llanto desesperado.

Seguro que solo fue algo pasajero.

TUS DESPERTARES MACHOTES.

Todo el mundo parece coincidir en que eres muy simpático.

Esa característica sueles acentuarla más de madrugada.

La naturaleza es sabia.

Supongo que si te despertaras en mitad de la noche (que no lo haces) llorando y pataleando, tus padres terminarían de los nervios, pero cuando te toca comer a eso de las 6 de la mañana o las 7 (horas muy, muy prudenciales) da mucha alegría ir a tu encuentro y ver cómo nos recibes. Eres la felicidad personificada: risas, sonidos guturales (tu madre dice que hablas), gestos de vergüenza y aspamientos varios con los brazos y tus piernas boludas (aceptación 7ª dicc. R.A.E.)...

Por el momento, yo aprovecho para jugar contigo e intento levantarme a esas horas para disfrutar juntos de cosas de machotes..., sin chicas, ya sabes:

-Te cambio el pañal
-Te doy el biberón...

Primeras medicinas

Tus primeras medicinas las has tomado en el transcurso de esta semana pasada. Te cogió un poco de frío, lo suficiente para que empezaras a respirar mal y dejaras de comer tan bien como lo hacías antes de esos sintomas de tu primer catarro.

Te llevé al médico de urgencias porque parecía que no remontabas y porque tenías un poco de fiebre. Después de la exploración que te hicieron, te quedaste dormidito en mis brazos y cuando la médico terminó de hacer las recetas, nos fuimos a casa.

Mamá te dió las 14 gotitas del jarabe que te recetaron y cuando vimos los gestos que hacias con la carita, nos dimos cuenta que lo tuyo no es tomar medicinas.

Espero que no las necesites demasiadas veces a lo largo de tu infancia, porque estoy seguro que no va a ser fácil administrártelas.

De todas formas, seguro que tú serás tan fuerte como Mazinger y podrás luchar contra todos lo bichos si sigues comiendo y creciendo tanto.

Tus manos

Tus manos me han llamado la atención, desde tu primer día de vida. La manera en que las cierras, metiendo con mucha fuerza el dedo gordo entre el medio corazón y el índice (anti meigallo), lo suaves que son y sobre todo, los deditos gordos que tienes en proporción al resto del brazo (últimamente, no parece tan desproporcionados porque estas bastante gordito).

Anoche volví a sorprenderme cuando de pronto empezastes a jugar con los muñequitos que cuelgan de un arco que abraza tu amaca de hipopótamo. Tu hermana y nosotros dos, estábamos cenando y una de las veces que te miré, ahí estabas tú: tocándolos y mirándote, descrubiéndote a tí mismo, mejor dicho, descubriendo tus manitas y sobre todo, concentrado en tus juegos.

Tan solo apartastes la vista de tus manos para mirar a tu madre y dedicarle una de tus sonrisas, como diciéndole: "mira mamá cómo juego yo solito".

¡¡Por fin pasó el verano!!

Cuando yo era pequeño, pensaba que el verano era como comerse un pastel interminable.
El verano de 2011 para mí ha tenido varios sabores y puedo asegurarte que ninguno ha sido dulce (tampoco amargo del todo pero...)

El pasado día 26 de julio te dejé en tierra Celta y hasta el día 3 de septiembre no volvimos a vernos. ¡Cómo has crecido!

Por fin empezamos a conocernos. Tu hermana ha comenzado el colegio y ahora sí que puedo estar más tiempo contigo sin herir sensibilidades.

Eres una bendición.

Dentro de unos dias hay un sorteo de lotería que debe ser bastante importante en la ONCE, será el próximo día 11, del mes 11, del año 11. Una tarde pasamos por delante de un puesto de venta y tu madre quiso comprar un cupón. Lo compramos, pero ya le dije que no se hiciera ilusiones, porque estaba claro que a nosotros nos había tocado la lotería por dos veces consecutivas: tu hermana y tú.

Me encanta ver tu sonrisita picarona y oir los sonidos que emites con tu boquita. También me gusta mucho ver tus manos entrelazadas y mirar como juegas con ellas sin saber qué son ni para qué sirven, por ahora. El día que lo descubras y empieces a usarlas, más de uno vamos a llorar con los tirones de pelos que seguro darás a todos los que te agobien un poco.

¡Bienvenido final del verano!

Médicos y mediquillos

Ayer por la mañana tu madre te llevó a un mediquillo para que te hicieran la revisión y te volvieran a pesar para el control de peso que la médico de Pamplona había aconsejado hacerte cada 15 días.

Según me contó tu madre por teléfono, el tal mediquillo usó un procedimiento un tanto extraño para examinarte: no te midió, te pesó con el pañal puesto (4'800 kg), no te miró los oidos y el palito con el que te miró la garganta, se lo metió en un bolsillo de la bata en el que tenía otro objeto (no me contó de dónde lo sacó previamente). Su conclusión fue que estabas fuerte y muy sano. Hasta aquí todo parecía, cuando menos, un tanto extraño; pero lo que verdaderamente le llamó la atención a tu madre de este personaje fue su aliento, porque olía mucho a vino.

Por eso, cuando salió de la consulta sin decir nada (cosa extraña en ella), volvió a llamar para pedir cita con otro (ahora sí) médico y aunque las conclusiones de éste fueron parecidas al primero (tu peso era de 4'600 kg), la verdad es que a tu madre le infundió más confianza porque el método que empleó para su diagnóstico fué bastante parecido al de tu pediatra habitual de Pamplona y sobre todo, sobre todo, muy importante este pequeño detalle: ¡no le olía el aliento a vino!

Y mientras tú creces...

Mañana te lleva tu madre al médico porque tienen que vigilar tu peso.

No sé si cumplirás con las tablas de los médicos: esos papeles llenos de números y que les sirven para poner caras de circunstancias cuando el bebé no cumple con los baremos establecidos para su edad, sexo y cantidad comida al día. También sirven para poner nerviosos a los padres que aspiran a que su hijo esté por encima de la línea más alta (curva de medidas y pesos) de la cartilla sanitaria y así poderse sentir mega orgullosos de su hijo "traga aldabas". Ya nos lo decía un médico especial (Layana): lo más importante no son los kilos, si no la vitalidad.

(...)


Toda tu familia de Santiago te ha recibido como agua de mayo, para ellos eres el primer varón en la familia desde tu tío K.

Una de las personas que más unida está a tí desde que nacistes es tu tía C. M. Se ha convertido en toda una experta cambia-pañales, prepara-biberones, baños-nocturnos y sobre todo, en defenderte de tu hermana (esto último no es del todo necesario, pero ella entiende que debe hacerlo).

Mañana me contará tu madre qué le ha dicho el médico. Ambos estamos temiendo que nos va a decir que hay que darte leche artificial para complementar la de tu madre; y no porque no tenga leche buena para tí, si no porque no tiene suficiente ya que alguno de estos dias pasados, te has llegado a tomar de una sola vez, 220, otras veces (las que más) 130, algunas 150... y claro, con estas cantidades, la producción de tu madre casi, casi ha llegado a su límite y mientras tanto, tú sigues creciendo...

COSAS DE HOMBRES

Hoy me ha tocado colocar unos muebles de cocina en el baño (no me he equivocado) que tu madre compró el otro día a precio de ganga en "Conforama".

Como la tarea iba para rato (medir, nivelar, corregir, taladrar, golpear... vuelta a corregir...)en uno de los descansos que me he tomado he ido hasta el salón y allí, en el sofá, estabas tú con tu tía Carmen María.

Me he acomodado a tu lado un ratito aprovechando que Andrea y tu madre se marcharon a primera hora de la mañana y creo que ha sido la primera vez que hemos "interactuado" tú y yo (también se suele decir aquello de: "cosas de hombres"... ya sabes...).

P.- Hola. ¿Qué miras? ¿Te gusta la broca que llevo en la mano?. Escucha hijo: de mayor tienes que aprender a usar una cosa de estas porque eso hará muy feliz a tu pareja y además podrás ser imprescindible en una casa...

Justo cuando me disponía a seguir disertando sobre el uso de la broca y demás herramientas de bricolaje, mi hijo me ha interrumpido con una ¡fantástica! sonrrisa. Tan simpático y guapo estaba que mis palabras se han convertido en babita (figurado) y no he podido seguir.

Como se te ocurra hacer esto muchas veces este verano, tus tias, primas y abuelos te van a comer y en septiembre solo regresaran tus huesitos.

Y ya estas con nosotros!!!!

Hoy es día 14 de julio. Esta noche es el "pobre de mí" y hasta hoy, no he tenido tiempo para contarte que por fín la espera acabó y todo salió muy bien.
Llegamos al hospital, tu madre y yo; nos enseñaron la habitación en la que íbamos a estar unos días y después me fuí a por tu hermana y a por tu tia Carmen María.
Todos juntos, en la habitación, esperamos a que vinieran a por tu mamá. Le dimos un beso y nos fuímos caminando con ella hasta la sala de espera del quirófano donde nos separamos.
Nervios. Más nervios. Según el médico, tú nacistes a las 12.30 h del día 28 de junio de 2011, pero nosotros (tu hermana, tu tía y yo) no te vimos hasta las 12.47 horas que fue cuando te sacaron en la cunita de cristal y te llevaron hasta la habitación.
Todos nos alegramos muchísimo cuando te vimos por primera vez. Yo regresé para esperar a mamá que salió bastante más tarde que tú. Le dí un beso y le dije: "otra vez lo has vuelto hacer, estoy muy feliz, gracias"
Desde el quirófano hasta la habitación 154 le fuí contando a mamá lo feliz que era y lo tranquilo que estabas con tus manoplas y tu gorrito.
Bienvenido hijo.

Casi, casi..., ya no falta nada

Hace dos días, nos dijo el Ginecólogo que ya estabas colocado para salir. Eso significa que a mamá no le van hacer cesárea y que probablemente, para el año tengas un hermanito/a (bueno, quizás sea para más adelante).

Ya casi estas aquí con nosotros y te esperan muchas cosas:

-Vas a vivir tus primeros Sanfermines sin apenas haber cumplido 2 semanas de vida.
-Vas hacer tu primer viaje a Galicia con un mes de vida (o menos).
-Posiblemente vivas la festividad del patrón de España en Santiago de Compostela
-Vas a pasar el mes de agosto en Cangas, en la playa.
-En septiembre, es posible que viajes hasta Albanchez (aunque eso esta por verse aún).

Como ves, aún no estas aquí y ya estas metido de lleno en el ritmo de vida de tu familia (alocadita), que seguramente no es la mejor del mundo, pero seguro que es la mejor que te ha podido tocar porque entre otras cosas, nadie te querrá nunca como tus padres y tu hermana.

Ya tienes montada la cuna (eso lo hemos hecho hoy) y el carricoche, junto con el capazo ya están limpitos para que los uses cuando salgas del hospital. En realidad, aún me falta arreglar el freno del carricoche y lo más seguro es que lo haga un día de estos.
Un besito.

Te resistes

El otro día estuvo tu madre en el médico (una vez más, sola) y éste le dijo que parecía verte muy contento y feliz ahí dentro, todo pancho, sentado como un pequeño Buda.
Lo que creo que no le hizo muy feliz a tu madre (a mí no me hizo mucha gracia) es que también le comentó que si para dentro de una semana, no te has dado la vuelta (te has colocado), lo más seguro es que le provoquen a mamá una cesárea.
Digo que no nos hizo mucha gracia, porque ya sería la segunda y el caso es que si queremos traer más hermanitos al mundo, la cosa podría complicarse. Ya sé que no es del todo así, pero los suyo sería que te colocaras para salir como Dios manda y que vinieras al mundo de manera natural.
Por otro lado, si te resistes a esa idea y prefieres seguir tan pancho, no pasa nada. Tal cual decida Dios y tú (en muchísima menor medida, claro está) venir al mundo, se te recibirá con la misma alegría y felicidad.
¡Ah!, por cierto, si no te das la vuelta, el médico va a programar la cesárea para el día 21 ó 22 de junio de 2011. ¿Te imaginas celebrar tu cumple el mismo día en el que empieza el verano y las vacaciones escolares? ¡qué suerte!
Te esperamos Paulo.

Comienzan las últimas visitas al médico

Ya falta menos para que llegues y aún no tenemos nada preparado. Supongo que si tu madre solicita la baja laboral y se la conceden, será ella la que se encargue en días futuros de todo lo necesario.
La última visita de revisión en la que estuvo tu madre (esta vez fue sola), el médico le dijo que ibas a ser grande, que según sus tablas de medidas y pesos, tú te encontrabas por encima de la media, que posiblemente pasarías de los 50 centímetros. Cuando me lo contó tu madre, me sentí muy orgulloso y muy contento porque aunque todavía estas de "nalgas", todo va muy bien.

Más de un kilo de ilusiones

Ya pesas más de un kilo. En realidad, un kilo y cien gramos, según nos dijo el médico que atiende a mamá, ayer en el hospital.
De nuevo, tu hermana y tu padre acompañamos a tu madre a su visita mensual (esto empieza a parecerse a Fuente Obejuna, todos a una).
Nos hizo mucha ilusión, a todos, escuchar de nuevo tu corazón. ¡Cómo impresiona oirlo!
Todo son buenas noticias: tú estas muy bien, tu madre está muy bien (con molestias y cansancio acumulado: trabajo, ritmo de vida, etc.) y nosotros estamos muy, muy felices.

Al salir del médico fuí testigo de una conversación entre mamá y tu hermana:

Mamá (M).- Bueno, Andrea, entonces al hermano le vamos a llamar Paulo, ¿si o no?
A.- Pues..., es que ya no me gusta ese nombre. Como mucho le vamos a llamar, Andrés.
M.- No. Me niego. Le voy a poner yo el nombre y se acabó.
A.- ¿Por qué no? ¿por qué no se puede llamar Andrés?
M.- Porque para llamarle Andrés, antes le llamo Marcelo. Ya sé. Le voy a llamar Enrique y se acabó.
A.- No. Enrique no. ¡Andrés es más bonito y me gusta más!. (Berrinche)
M.- No te enfades, porque si te pones así no te dejaremos ni opinar.

(...)

Así estan las cosas hijo. Tu nombre en manos de dos mujeres. No sé lo que pasará.

Todavía no se ha preparado nada en la nueva casa para tu llegada. Hace un mes empezamos a trasladarnos desde la casa de Zizur Mayor a la casa de Pamplona y aún hay cosas sin traer de Zizur y cosas sin desembalar en Pamplona (un desastre) y en medio, con mucho cariño, estan todas las cosas que hay que hacer para convertir un hogar de "mayores" en algo acojedor, confortable y tierno para tí.
Hasta pronto pequeño.

Movidito

Lo más seguro es que cuando crezcas seas lo que tú decidas ser.

Pero si alguien me preguntara, seguro que pensaría en alguna profesión relacionada con el "movimiento".

¡Te mueves más que un garbanzo en la boca de un abuelo sin dientes! Es increíble lo que llegas a moverte a ciertas horas del día.

El médico dice que eso es una muy buena señal..., vamos, que todo va bien por ahí dentro.
Se lo conté a tu hermana y le dije que si le enseñaba a mamá un trozo de chocolate y si le preguntaba: ¿quieres un poco?; ella, al sentir la necesidad de comerlo, te la transmitía a tí y de esa manera lograría que te movieras.
Desde ese día, alguna que otra vez, tu hermana le ha traído un poco de chocolate a tu madre y justo cuano va a cogerlo, ella (tu hermana) se lo come y se ríe.

No sé si esto serán los inicios de las bromas que te quedan por aguantar de ella.

¿Ya tienes nombre?...

Creo que ya tienes nombre.

Como ya te dije, el nombre de tu hermana lo decidí yo, así que ahora es tu madre (y posiblemente tu hermana) la que te va a encontrar un nombre.

Decía el otro día que hasta que no te viera la cara no te podría poner nombre y en la eco que le hicieron ayer (02/02/2011), se ve muy bien el perfil de tu cara, hasta parece que estas haciendo una pompita a modo de pedorreta y pienso que por eso, ya puede que tengas nombre.

(...)

Vanessa.- Andrea, dile a papá la noticia.
A.- ¿Cuál?, ¿que ahora tengo tres novios?
P.- ¡¿Cómo?!
A.- Ya se que me vas a decir: solo uno y si es amigo, mejor.
V.- No, eso no es, ¿cómo se va a llamar el hermanito?
A.- Paulo.

Pues eso. Que sepas que más o menos ha sido así como yo me he enterado y así te lo cuento: Pau-lo.

Cosquillas

Y es que es muy, muy parecido a cuando con la yema de los dedos te tocan la palma de la mano. Eso es lo que siento cuando toco la barriga de tu madre porque ella me dice que te estas moviendo.
Según tu madre, tú te mueves cuando llega la hora de comer y según la cantidad de tiempo y la intensidad con que lo haces, ella ya sabe qué va a ser lo que te va a gusta y lo que no.
Yo le digo que eso no puede ser, pero tu madre me mira y siempre me recuerda las sensaciones que tuvo con tu hermana y claro, puede que hasta tenga algo de razón.
Tú sigue haciéndome cosquillitas que ya te las devolveré yo cuando estes con nosotros.

POR FIN SABEMOS QUÉ ERES...

¡NIÑO! Vas a ser todo un campeón entre tanta mujer. Ya te iré enseñando algún que otro truco para sobrevivir entre todas ellas.

Por de pronto, todos y "todas" están muy, pero que muy felices.

Esta tarde, hemos ido a por tu hermana al colegio y le hemos dado la noticia. Se ha puesto muy, pero que muy feliz, cuando le hemos dicho que ibas a ser niño y de inmediato se ha puesto a contar a todos sus amigos que su hermano bebé tendría "colita".

Tu madre sigue sin decidirse por tu nombre porque dice que hasta que no te vea la cara no sabrá cómo llamarte. Por ahora, hemos convenido (mayormente: tu madre y la vecina Mónica) llamarte "guisante".

Mi preocupación, al saber que eres niño, ha sido la de ponerme a estudiar el "Marca", el "Sport", etc y aprender cosas sobre fútbol para que no me pilles desprevenido, ya que en la actualidad no es un tema que me llame la atención mucho. No obstante, de ahora en adelante...

PD.- Mides 15 cm y pesas 193 gramos.

PASARON LOS REYES MAGOS

Esta entrada sólo es para contarte que estos Reyes Magos los hemos pasado en Santiago de Compostela y que tu hermana insistió que para el bebé había que pedirle algo a los Reyes.
Nosotros le contamos que aún no sabíamos si ibas a ser niño o niña y que sería mejor esperar a saberlo (próxima visita de tu madre al ginecólogo, 13/01/2011) y luego, para el año proximo, pedirles algo para tí, puesto que será tu primera Navidad con tu familia.